Qu'importe le fiel fétide dont toutes ces bouches hideuses se repaissent. Qu'importent les jugements sans procès assénés à l'emporte-pièce et les idées reçues soudées à la vésicule biliaire. Qu'importent les paroles fécales suintant de méchanceté gratuite et lâche.
Dans les champs, la musaraigne a trouvé un goûter de reine. Qu'un porte, c'est l'autre qui trouve.
Un cuistot dans la marmite. Un bibendum noir persillé en bas résille. Un crapeau boudinné. Un boeuf difforme à petits pieds et son coulis de vache. Une crevette adipeuse. Un escogriffe tondu. Un ivrogne oisif et inspiré. Un assoiffé cramoisi en robe de chambre. Un homoïde tubulaire. Une pie en goguette. Une hyène taciturne. Un échalas mou et poli. Une aristocrate défraichie sur son lit de stupre potentiel. Un homme-tronc décapsulé. Un perclus des synapses. Un paumé du petit matin.
Au suivant !
Ce n'est plus un jeu. Les règles ont été modifiées sans préavis. D'un coup. Il n'y a plus de règles. C'est la sauvagerie. La loi du plus fourbe. Ce n'est plus un jeu, la dérégulation fait son oeuvre insidieuse. Et nous sommes nus. Sans armure, la mise à mort est plus rapide, mais plus douloureuse.